Наше всё - не наше боле,
Оно теперь на Марсе, на Луне.
Ну, а мы на Бородинском поле
Ждём опять агрессию извне.
Безвременно ушедшей совести
Памятники строим и гудим.
Нет печальнее на свете повести,
Когда друг друга с почестью едим.
Да, людоедство нынче кровь и пот,
Дорога в никуда по серпантину,
Как заразителен порой оплот,
Который баржу нарядил под бригантину.
И, как он верит в пушечном бреду,
Что всё позволено за силу.
Нет, Наше всё - в одном ряду
С теми, кто копал себе могилу.
Наше всё...
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114032501883
Свидетельство о публикации №114032501883
Рецензии
