Алыча

Алыча, словно облачко, в дворике каждом плывёт,
март по Ялте гуляет, преград и запретов не зная.
Облака над яйлою вершат белоснежный полёт,
словно в небе цветёт алыча, их подруга земная.

В эту пору ко мне, словно гости, приходят стихи,
мне близки в эту пору сомненья и грусть Еврипида,
и, всегда удивляясь, я новые вижу штрихи
нашей жизни и Ялты, что выпали прежде из вида.

А вокруг оживают деревья, травинки, кусты,
все законы природы сейчас мне понятны детально:
по своей гениальности – эти законы просты,
по своей простоте, повторюсь я опять, –  гениальны.

Почки сочно набухли, стал чище морской горизонт,
скоро жизнь забурлит, повернувшись к апрелю и маю;
и уже понимаю те дни, где терпел я афронт,
потому и смотрю всё уверенней, коль понимаю.

А на горных вершинах виднеется, латками, снег,
кружит гриф, я в бинокль рассмотреть всё могу, – даже перья,
лишь одно не понятно: зачем унижаем свой век
политичными дрязгами, войнами, злом, недоверьем.

И  Майдана зловоньем пропитан сегодня экран,
маргинальность эпохи кто только не клял многократно,
самозваных политиков нами командует клан,
а откуда взялись они, мне до сих пор непонятно.

Я спешу на балкон, чтоб над рифмою там хлопоча,
звукорядом облечь всё, что в жизни вокруг происходит.
А всего-то и дел, что цветёт во дворе алыча,
алыча, словно облачко, в дворике каждом восходит…