Пурга. Уж которые сутки
не высунешь носа за дверь.
И, как на снегу незабудки,
любые поэмы теперь.
И дует, и дует, и дует!
Как будто зарвавшийся бес
решился вдруг напропалую
засыпать всю землю окрест.
За стенкою у изголовья
в разгаре нечистых гульба…
Стучит не прибитая кровля,
и воет печная труба…
Пурга
© Copyright: Борис Поздняков, 2014
Свидетельство о публикации №114032406750
Свидетельство о публикации №114032406750
Рецензии