Из окна пахнет пылью, холодной весной.
На путях стук и грохот трамваев.
Засыпает мой город, как будто не мой
И закат как предвестник пожаров.
Катят волны небес запах паленых шин,
Убивая степное цветенье.
Запад меряет все на свой доллар-аршин
И Востока не слушает мненье.
Не дойдет он сюда, в край стальных городов,
Терриконов и шахт, спелых вишен.
Не найдет для Донбасса таких он оков,
Пока дом мой родной жив и дышит.
24-mar-2014
Холодная Весна
© Copyright: Мордорский, 2014
Свидетельство о публикации №114032406142
Свидетельство о публикации №114032406142
Рецензии