Письмо

Здравствуй, солнце мое. Ты по-прежнему там
В сером городе шума и никотина.
"Бог устал нас любить. Бог просто устал".
Помнишь, пелось когда-то у Сплина?

Так задумано было не нами - судьбой,
Чтобы мысли хранились в наших стихах.
Напиши мне когда-нибудь сильной рукой,
Что твориться в медных твоих глазах.

И не спорь. Атакует меня февраль
Снежным пеплом и западными ветрами,
Мои сны разбиваются как хрусталь,
Километрами прочными между нами.

Очень много дорог суждено нам пройти,
Обменяться друг с другом тремя словами.
Будто целая жизнь у нас впереди
И всего два часа за моими плечами.

Будто целая вечность в ладонях твоих,
Разветвленная линиями на коже.
О тебе каждый сон мой и каждый мой стих,
Друг без друга теперь мы совсем не можем...

Миллионы минут разговоров за сутки,
Через тысячи метров дистанций и далей
Слышу сердцем как утром мерзнешь в маршрутке,
Ждешь как встречу тебя на безлюдном вокзале.

Ищешь взгляды мои в каждом третьем прохожем,
Пишешь письма, петитом слова окрыляя.
Оглянись! Эти люди слишком похожи,
Ни одну из них ты не зовешь "родная".

Бог, наверное, помнит о нас с тобой
Вопреки всякой песни прекрасного Сплина.
Я прошу: приезжай поскорее домой...
Hope to hear from you soon. Yours, Kristina.