Взведён курок и дуло пистолета,
Коснулось холодом горячего виска.
Жизнь оборвалась бедного поэта,
Свела в могилу неуёмная тоска.
Тоска по Родине в далёкой загранице.
Где нет родных, где он не нужен никому.
Вокруг чужие и безрадостные лица,
И от того тоскливо и печально так ему.
Он вынужден уехать за границу,
Изгоем стал он в собственной стране.
А Родина всё чаще стала сниться
И приходила мать к нему во сне...
Он не оставил нам в наследство завещания,
Не то чтоб, ничего он не имел.
Он не любил минуты расставания,
А может просто это сделать не хотел.
Стихи его, как птицы, разлетелись
По разным незнакомым городам.
Но я на чудо всё-таки надеюсь,
Что прилетят они когда-нибудь и к нам.
21.03.2013 год.
Памяти поэтов, вынужденных эмигрантов
© Copyright: Варовин Виктор, 2014
Свидетельство о публикации №114032403443
Свидетельство о публикации №114032403443
Рецензии
Хорошее стихотворение, чуткость в нём, неравнодушие...
Оксана Задумина 25.03.2014 19:52 • Заявить о нарушении
Оксана Задумина 25.03.2014 19:52 • Заявить о нарушении