На смерть поэта

Если нечем прожить - значит, есть, что сказать.
Если настежь душа, значит, наших кровей.
На безумие разума в спящих глазах
Под землёй - только тучи голодных червей.

На могилу цветок, да платок на роток.
Что успел, то и спел.Тем и будешь хорош.
Повело семь дорог по весне в водосток.
Заворачивай, паря!А то зачерпнёшь...

Да куда же теперь? Или цепи ковать?
Или глину месить да у церкви просить?
Или кашу варить и детишек кормить?
Или карты сдавать-продавать-предавать?

Да ты меня не щади. Я,как ты на краю.
Ты ,как я ,не пожил, я,как ты, не спою.
Но гляди: на твою колею, в полынью
Понесло погребальную нашу ладью

С водопада в болото "на истинный путь"
По столице отребья, рванья, воронья...
Па ты бери и люби...
             Помянуть - не вернуть.
Ведь судьба - что весна: ни твоя,ни моя.

Ой, вольнО недострелянным псам завывать:
"Ляжем камнем на снег - встанем ветром в траве..."
Верно, нам и самим до сих пор наплевать
На безумие веры в шальной голове.
17.02.97