Ох сколько есть прекрасного,
Ошеломляющего до мурашек,
Но не для несчастного,
Что с одиночеством в упряжке.
Уж глаза давно его усталые,
Кричат от досады земной,
И руки, что сильны - стали слабыми,
Опускаются с каждым днём.
И этот самый несчастный,
Всё блуждает ночами в тумане,
Дожидаясь рассвета неясного,
Всё теряется в самообмане.
И гаснет, гаснет всё же,
Огонёк в его груди,
И мороз от тумана по коже,
Всё пытается его разбудить.
Но тот к одиночеству привык,
Уж полюбил он эту грусть,
Что так стремился позабыть,
Он помнил будто наизусть.
И как бы мороз не старался,
Несчастному себя найти,
Тот усердно решил оставаться,
Чем просто так взять и уйти.
О несчастном
© Copyright: Вадим Блудилин, 2014
Свидетельство о публикации №114032411522
Свидетельство о публикации №114032411522
Рецензии