Писать тебе стихи-пустое дело...

Я вижу блеск и дикую усталость,
В твоих родных, сияющих глазах,
Быть может в них тепло ещё осталось,
И нежность растворенная в стихах.

Тебе писать стихи-что всё пустое.
Рассказывать о яркости весны?
О том, что ветер воет на просторе?
Что мы с тобой безбожно жгли мосты?

О том, как в этот день сияет Волга,
Сверкая в позолоченных лучах?
Как нам до лета ждать совсем недолго,
Как истина теряется в словах?

Как в воздухе витает чья-то радость,
Как прошлое летит по мостовым,
Как кофе на губах оставил сладость,
Как растворяется весны прозрачный дым…

И мне сегодня не до судеб мира,
Не до политики, какой-то там войны,
Не беспокоит присоединенье Крыма,
Финансовые тяготы страны.

Ты расскажи мне о душе немного,
Что привело в забытые края?
Какая дальняя и трудная дорога,
Свела нас здесь, печали не тая?

И почему стоим мы в этом месте,
Ты о политике, я снова о душе?
Ты мне скажи без горести и лести,
О том, что есть, и нет чего уже.