Прогулка по Арбату

По Арбату я прошелся,
Там художников полно.
Что рисуют,что и было,
Будто время не ушло.

Шаржи! В рамках акварели,
Маслом смазано панно.
Те же люди-старше стали,
Время в пользу не пошло.

Пусть простят,что очень резко,
Я их творчество сужу.
Кто им скажет эту правду,
А обидеть не хочу.

Пусть рисуют как умеют,
Дар от Бога им придёт.
Если вдруг народ признает,
По музеям разберёт.

Но ошибся я немного?
Есть художники у нас!
Уходя уже с Арбата,
Вдруг увидел мастер-класс.

Спреем он ваял картины,
Любо дорого смотреть.
Оказался Югославец,
Что в России ему честь.

Милорадом он назвался,
Серб по паспорту сейчас.
Я смотрел и восхищался,
Как рисует он при нас!

Сам себе не мог поверить,
Что так можно рисовать.
Будто фото на бумаге,
Проявляется в печать.

У него всё очень просто!?
Спрей с баллончиков пыля,
На бумагу краски ровно,
Напыляет он не зря.

Негатив готов в работу,
И всё это на ходу.
Без мольберта,а руками,
Фокус вышел наяву.

Завершив искусно трюки,
Всем картину показал.
Пока хлопали в ладоши,
С глаз картину я забрал.