Разбита чаша мыслей,
Выпита до дна
Так может стоит сосчитать те облака,
Покрытых слоем пепла и песка,
Что надо мной,
Что подо мной,
И справа, слева от меня...
Распутал дождь мне в волосах её –
Её ту вечную в степях,
Прожжённых в основаниях дотла,
Её – ту пустоту,
Зияющей в лице могильного костра сейчас...
Под белой шалью кроются слова,
Под тонкой тканью скрыта тайна не одна –
И, как любить, как ненавидеть, умирать, и в одночасье проклинать
И, этот танец без меня
Играет на безнотной скрипке осень – музыкант...
Осень - музыкант
© Copyright: Анастасия Силенсер, 2014
Свидетельство о публикации №114032309471
Свидетельство о публикации №114032309471
Рецензии