Любовь буржуя

Я не Маяковский —
простой буржуй.
Но отлично помню, как ты
подаешь руку на поцелуй.
Хочешь —
Сам себе вскрою вены.
Мало не покажется.
Я буду с ним стреляться,
И пусть не ждет поблажек.

Ты стеснялась снять
фиолетовый шарф в театре.
А теперь тебя целует — каждый.
Крою все его карты
трехэтажным матом.

Мне на ухо цитировала
Бальмонта.
Хочешь — уходи.
Я — против.

Не давала касаться
прошвы белого платья.
Из отцовского маузера
буду стрелять
ему в голову.
Холодно?
Я не поэт. И пиджак
меняю к ужину.
У меня даже душа отутюжена.
Называешь меня денди и франтом.
Я даже по скайпу звоню тебе
во фраке.

Я тебе на закате клялся
в вечности.
Держал тебя крепко
за плечи.
А ты полюбила шута базарного,
когда я ждал письма,
сидя в парадной.

Я не играю на публику
в пустой комнате.
И не говорю
пустых слов.
Я не умею поднимать
правую бровь.
Но раз в месяц звоню исправно
по твоему номеру.
Пускаешь меня по миру.

Читал тебе Декарта, играл Бетховена.
Съел с тобой пуд соли.
Предпочитаешь перченный суп
французской кухне.
Он появился — все рухнуло.
Все рухнуло.

Давала целовать в плечо,
когда звезды рождались.
В ключицу - самую малость.
Ему бы отдалась
без стыда и совести.
С ужасом тихим смотрю
новости.

Если прикажешь —
возьму в руки оружие.
За него — волнуйся,
за меня — не нужно.

Если захочешь —
уедем в Грецию.
Я— в белой шляпе.
В тебе — два сердца.

Я тебя любил королевной,
любил монашенкой.
Так случилось —
люблю и шалавой крашенной.
Прижимал к себе в потемках
за гаражами.
Будь уверена —
дьявольски обожаю!