След в след...

Любовь повела меня грешной тропой,
Кругами бравируя ада.
А ты, серафим красоты неземной,
Смеясь, говорил: «Так и надо!»

Напрасно летела душа за тобой,
Свои познавая пороки,
Ведь слёзы мои называл ты водой –
Невинный, прекрасный, жестокий.


          ***
Грубо, цинично, резко?!
Так это ещё цветочки.
То – то же будет мерзко,
Когда я дойду до точки.

Да что там – идти до точки!
Уж лучше сразу – до ручки,
Нелепые, злые строчки
Лепя в бессонные кучки.

Напрасно в дрянной погодке
Пытаться искать причину:
Вредно пить много водки –
И любить одного мужчину…

          ***
Я тебя, как могу, избалую –
Поцелуями, лаской, лестью,
Чтобы, нежно любя другую,
Ты душою был не на месте.

Чтоб, свыкаясь с чувством вины,
Ты стремился в иные дали,
Где в тени щербатой луны
Мы сливались и пропадали.

          ***
Клялась не забыть – позабыла,
Но в этом меня не вини.
Сначала дни плыли уныло,
Потом побежали они.

А после весна приключилась –
Растрёпанных нервов обман.
И то, что случилось, случилось :
Короткий, бесцельный роман.

Я заново небо открыла,
Я вновь полюбила зарю.
Клялась не забыть – не забыла,
Раз это сейчас говорю.

          ***
Ты силы не трать напрасно –
Отдайся не мне – судьбе.
Ведь жизнь коротка и прекрасна,
И дарит радость тебе.

Не пей её чёрной чашей,
В горечь не превращай.
Пусть сможет в истории нашей
Легко прозвучать: «Прощай…»

          ***
Ничто в весенний день так больно
Не режет глаз,
Как радость тех, что всем довольны
Здесь и сейчас.

Проснулось солнце, не избегнуть
Его лучей.
Тем больше хочется исчезнуть,
Чем горячей.

Так ждать весны. Потом её же
Пережидать.
И дни, что так на сны похожи,
Переживать…

          ***
Я скучаю по тебе, любимый!
Я сдаюсь и признаюсь, что я скучаю!
Я сдаюсь и признаюсь, что ты – любимый!
Я скучаю по тебе, любимый!

В этот день, как все, неповторимый,
Я так много парочек встречаю…
Я апрель вдыхаю, им даримый,
В этот день, как все, неповторимый.

          ***
Прости меня, но больше не могу
От полнолунья жить до полнолунья,
За каждый день считать себя в долгу,
Бояться снов – предвестников безумья.

Дрожа от невозможности обнять,
Царапать кожу, задевая душу.
Прости, но буду ждать, и ждать, и ждать…
И мне неважно, скольких я разрушу.