Дрожащими пальцами струны перебирая.
Медиатор на столике журнальном белом.
Вокруг тишина, я едва ли играю.
Крошатся звуки, как при встрече асфальта с мелом.
Я живая...Два слова в каждом ударе,
Только бьется сердце с новой секундой реже.
И в эти мгновения в голове всплывает,
Как губами теплыми ты был со мной нежен.
Я не знаю...Отчего, когда мы умираем,
Когда в крови все меньше полезного воздуха.
Мы запутавшись в мыслях, из них вырываем,
Тех, с кем не было, или тех, с кем исправить поздно.
И кассету заезженную сознанием, мы включаем по-новой,
Слушаем звуки поверхностно и бестолково.
Мазохисты, что грезят испытанием воли.
Только люди настолько неправильны, что ли?
Хватит...Я слышу Реквием, как саундтрек картинок,
Что листаю при мысли о губах твоих.
Нарочито болезненно в пустой паутине.
Я сижу и пишу этот чертов стих...
перед
© Copyright: Нина Малина, 2014
Свидетельство о публикации №114032307080
Свидетельство о публикации №114032307080
Рецензии