Светлой памяти А. И. Домбровского

                Не говорите мне «он умер». Он живёт!
                С. Надсон

Нет, он не умер, нет, он стал природой, мыслью,
он обнажает ложь опять за слоем слой,            
он говорит со мной вот этой синей высью,
общается со мной цветущею яйлой.
То белкой промелькнёт в моём саду осеннем,
то смолкой на стволах, что по весне черны,
и ауру его мы никуда не денем,
поскольку мы в неё вовек вовлечены.
Философ! Друг! Мудрец!
                Он знал, что так и будет,
что смерть – одна из форм, где лишь иной полёт:
всегда его душа другие души будит
к высоким чувствам и забыться не даёт.
Когда бреду во тьме по самой зыбкой бровке,
когда тоскую вдруг, что не увижу дня,
я говорю себе: – А что б сказал Домбровский? –
и тьма, как ни густа, редеет вкруг меня.
Сократ, Платон, Перикл – вот с кем он неразлучен,
вот с кем в беседах он познал и Жизнь, и Смерть:
весь этот Божий мир их лирами озвучен,
и струны этих лир не перестанут петь.