На лопасти винта разрезанный поток.
Под брюхом города. И близится восток,
Где горные хребты последние стоят,
И взломанные льды. Их треск - пьянящий яд.
Воздушные пути. Здесь встали на парад
Не только впереди, но также под и над -
Безумной красоты, сверкая белизной,
Фантазии-дворцы. И этот мир, он мой.
А если ураган, как ведьма на метле -
Заснёт аэроплан, привязанный к земле.
Но только вот во сне, с натянутых швартов,
Как птица по весне, он будет взмыть готов.
Скорее же наверх - маршрут не завершён.
И ты уже как стерх, и красотой сражён.
И вот уже вдали, за крайним из хребтов,
На море корабли. И ты назад готов.
На лопасти винта разрезанный поток.
Под брюхом города уходят на восток.
И вот уже твой дом, но сердце позади.
И мы ещё споём "воздушные пути".
23.03.2014
Песенка воздушного путешественника
© Copyright: Сергей Видакас, 2014
Свидетельство о публикации №114032306390
Свидетельство о публикации №114032306390
Рецензии