Утром

Утром, глядя в зеркало, испытывать лишь чувство рвоты,
Наблюдать за падающим в пропасть блеклым самомненьем.
В собственном ужасном самочувствии винить кого-то
Не привык, а потому срываться мне на отраженье.

И, пытаясь что-то изменить, срываться ещё ниже,
Безысходность с безнадёгой в вальсе кружатся прелестно
На большой могиле, под которой занял свою нишу
Мой "талант", погибший на дуэли с ленью где-то в детстве.

В отблесках воспоминаний, в разума чертогах скромных,
Через грязь на стёклах в самом спрятанном из потаённых,
Где-то в антресоли, в самых тёмных закромах укромных,
Спрятал чувства лишь от лишних, но всё больше им подобных.

Да, я тихий омут. Во мне черти спели панихиду
По тому, что люди называют чистым гуманизмом.
Скрыв за эгоизмом то, что свойственно лишь низшим видам,
Говорят о нравах, хоть и сами пали слишком низко.

В мире дураков, где каждый думает, что он повыше,
Где слепо-немые чётче осязают, громче пишут,
Там, где дождь смывает злобу, все мы прячемся под крышой...
Толк писать и выжимать себя, когда тебя не слышат?