И этот день пройдет как тот...

И этот день пройдет, как тот,
Другой, так на него похожий...
Жизнь, как на ксероксе их множит,
И отправляет всех в полет.

Туда, откуда нет пути,
Словно письму без адресата...
Уходит время без возврата,
Без ''до свидания'' и ''прости''.

Как будто это не моя,
Чужая, что беречь не надо,
Что ж я, печали не тая,
Хожу по призрачному саду,

Тревожной осени моей,
По ворохам опавших мыслей...
Так обнажают дно морей,
Растраченные листья жизни...


Рецензии