Бубнит гроза в свинцовой дали,
ножами молний режет холст...
В руке дрожит, как пепел с гари -
бумажка.
"Пропуск на погост?"
Губами чёрными спросила...
Безвольно падая рука
листок под ноги уронила...
Слёз нету - высохла река.
Что из бумажки той узнала?
В ладонях спрятала лицо
и обезножела, упала
без чувств на мокрое крыльцо.
...Дождь уходил за леса кромку,
мать к небу подняла глаза...
Но это были не глаза,
а две
обугленных
воронки...
Похоронка
© Copyright: Эдуард Копица, 2014
Свидетельство о публикации №114032302983
Свидетельство о публикации №114032302983
Рецензии