А он ее рисует на стекле
Размытыми узорами воды.
Он встретил ее где-то в феврале…
Растаять не успели еще льды.
А он о ней слагает сотни слов,
И в рифму все, и смысл так красив…
Ей тысячи нечитанных стихов.
О ней два миллиона разных рифм.
Она его не видит. Да и что?
Кто он такой? Допьет свой чай. И всё.
Он ей во снах своих кричит: «Постой!»
Она его погубит – не спасет.
А он о ней - три тысячи стихов.
А он о ней писал до ноября.
Он уместил ее в сто тысяч слов,
А я лишь в два: «Бесчувственная дрянь!»
Бесчувственная дрянь
© Copyright: Олеся Косовская, 2014
Свидетельство о публикации №114032301253
Свидетельство о публикации №114032301253
Рецензии