***

* * *

Свенгали, отчего из горла моего
Не свищут соловьи, как было прежде, боле?
Что мчались и цвели, трезвонили – и вот
Рассеялись они рассветным ветром в поле.

Что сделал ты со мной? Вопрос, увы, не нов,
Но не таков он здесь, чтоб счесть его банальным,
Ведь не о том здесь речь, что кончилась любовь,
Но жалоба на то, что не был мор повальным.

Явился инструмент, так нужен виртуоз.
Ты Паганини мой, а я – твой Страдивари.
Безумию толпы была я царством грез,
Я трапезой была, что нищим подавали.

Но отступился ты, но сэкономил ты
На мне и на любви, на музе, на искусстве.
Брезгливо ты взирал на страждущие рты,
Брезгливо не хотел в земном увязнуть чувстве.

Да, пение мое могло быть – фимиам.
Стать жертвой золотой, угодной Аполлону.
Что было бы еще, теперь не ведать нам.
Природы и людей не вняли мы закону.

И вот заплесневел прекрасный, нежный плод,
И вот завял цветок, гнилой наполовину,
Арктический туман по синеве плывет,
И съежилась гортань, предчувствуя ангину.

Настала тишина. Пронзила тело боль.
Как безучастны те, что прежде ликовали.
Лишения, тоска. Прощаюсь я с тобой.
Все кончено теперь, Свенгали, мой Свенгали.