посылаю тебе - что могу

 посылаю   тебе  -  что   могу .
ты  просила  вернуть  твои  вещи ,
только память , как ржавые клещи ,
держит   крепко   вещицу   одну .

посылаю   тебе   наш   листок ,
что упал с покрасневшего клена ,
был сентябрь , и я шел вдоль перонна ,
ветер верно скользил  возле  ног ,

и принес мне  в  пустую  ладонь ,
облетающий лист , как программку ,
жизнь катилась казалось насмарку ,
как  хрипевшая  в  дыры  гармонь .

ну  а  клен , осыпался  и  рдел ,
на земле , свеже пролитой кровью ,
будет май и воспрянет  он  новью ,
листьев к солнцу , направленных стрел .

и  немного  мне  стало  светлей ,
осень  вовсе  не  требует  боли ,
и  тот  час  все прожитые  роли ,
перешли  на  хранение  в   музей .
 
ты  последней сошла  на  вокзал ,
и  никто  не  подал  тебе  руку ,
и твой взгляд , беспросветную  скуку ,
как   укор   небесам   вопрошал .

ни  носильщик , ни вор у дверей -
равнодушие  не  допустимо ,
я  по  случаю  просто  шел  мимо ,
и  коснулся  печали  твоей .

протянул  тебе  руку  и  лист ,
словно пропуск  в  начало  иное ,
я не знал  в  себе  прежде  героя ,
не  был  добр , наивен  и  чист .

но наверное  где - то  замкнуло ,
или   время    меняться   пришло ,
этот лист  .. на  душе  хорошо ,
нас скрутило , и  вновь  обмануло .

ну а дальше , ты помнишь , листок ,
был  подарен  тебе , талисманом ,
мы  с  тобой  занимались  обманом ,
и   платили   за   это   оброк .

ты  ушла . иллюстрация в книге ,
моей  жизни , и так не простой ,
этот лист был все время со мной ,
сохрани  эту  память  о  миге .

я  давно  уже  там  не  живу ,
где  остались  холсты  и  бумага ,
где твой запах , а времени влага ,
на тенях  наших  празднует  ржу .

на  кровать  нашу  падает  свет ,
сквозь  прикрытое  шторой  оконце ,
может  ты  и  была  мое  солнце ,
что я  ждал  целых  тысячу  лет .