С кончиков пальцев волна уплывает вдаль,
Оставляет после соленый привкус.
Внутри нас еще живет январь,
Хотя солнце уже совсем близко.
Стаи птиц стремятся к бесконечности,
Улетают за горизонт.
Птицам можно не думать о вечности,
Покидая невидимый фронт.
Можно искать свободу на берегу,
Оставаясь всегда в покое
Больше я сейчас не смогу.
Она спала и ей снилось море.
О море
© Copyright: Иоганна Према, 2014
Свидетельство о публикации №114032310067
Свидетельство о публикации №114032310067
Рецензии