Нет тропок, что непроходимы,
Есть те, кто желают свернуть,
Букет удовольствия с ними,
Лишь только выпячивать грудь.
Они ведь заведомо сдались,
Смотря на тернистый аврал,
В угоду себе наслаждались,
Кричали «Пример бы ты брал».
И так вот, шагая с присвистом,
Во тьме не способны светить,
Они ведь не знали, артисты,
Что в жизни есть тонкая нить.
Что в жизни особая мета,
И, если с дороги свернешь
Не будет цветущего лета,
А будет продрогшая рожь.
Теперь все увидели сами,
Но, только вот поздно уже,
Последствия тех оригами
Слезы в немытой душе.
Тропа
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114032203411
Свидетельство о публикации №114032203411
Рецензии