Макрокосмос

Действительность нарезана слоями
И в будущее путь не все торят.
Вы, верно, удивитесь, но словами
Поэты ни о чем не говорят.

Они простые вещи почитают
И делаются мудрыми не вдруг.
Они живут, страдают и мечтают
И не стремятся вышагнуть за круг.

Они и круг-то образуют редко,
Не ищут у содружества плеча.
У каждого своя обычно клетка,
Намоленная ниша и свеча.

С поэтом ничего не происходит,
Чего б не знал обычный человек.
Но всё же откровения нисходят
На гениев, убогих и калек.

Чтоб звезд коснуться – требуется малость,
Меня поймут чудак и фантазер,
Иметь в себе такую аномальность,
Которая меняет кругозор.

Цепями не прикованные к быту
Умеют миг бессмертия стяжать.
И можно вырываться за орбиту
И притяженьям не принадлежать.

Притом поэты не живут на звездах,
Иную пядь их племя обрело.
И почва им нужна, и нужен воздух,
Чтоб легче опереться на крыло.

Поэзия – не вызнанное зелье,
Алхимии в пещерах не ищи.
И образы рождаются не в келье,
А где-то в макрокосмосе души.

Ты улови их только и оформи
Без этому вредящих номеров,
Свои не оборвав, земные, корни
В холодной беспредельности миров.

2014