Свобода

               

Я вижу из окна,
как ветер качает верхушки берез.
Я слышу, как  воет ветер 
в отдушинах моего многоквартирного дома.
Темно-серое небо
шлакоблоком нависло над городом.
Огоньки квартир стреляют в пустоту.
Свобода и темнота охватывают душу.

Ветер возносит мое сердце
к  серым небесам.
Я знаю, что не умру.
Жизнь нескончаема.
Жизнь вечно права, как и любовь.
Поэтому огоньки города
стреляют в темно-серую мглу.
Ветер зовет куда-то –
ветер сумасброд, ветер Никуда.

И это судьба.
Судьба, которую мы хотим
обозвать словами,
облить краской разных цветов.
Кто мы? Не отвечает ветер.
Нет крыльев, чтобы подняться к нему.
Есть это вечно колотящееся сердце,
чтобы жить просто потому,
что ты живешь,
пока за окном качаются верхушки берез,
пока есть эта серо-седая весна,
пока есть эти огни города,
вливающиеся мне в жилы,
есть желание жить.

Жаль, я не птица.
Птицы молчат,
особенно, когда силён ветер.
Как хочется этой свободы –
посмотреть на все сверху!
Ибо остаются только одни слова
Андрея Болконского,
смертельно раненного,
на поле под Аустерлицем:
все ложь, все обман,
кроме этого бескрайнего неба –
неба, которое гудит
в отдушинах моего дома,
небо, которое стучит в моем сердце,
небо, которое просит свободы,
небо, которое бьется наружу.

И это моя душа.
Это моя душа колышет ветви берез.
Это моя душа в эту весеннюю ночь
под свинцовым небом
пишет, читает, творит
мятежные стихи свободы для всего мира –
свободы, не знающей границ,
свободы, которая есть любовь.

20.03.2014.