*
На столе, трепещет от боли,
Огонек догоравшей свечи.
День поэта, а мне одиноко
Рассказать бы кому,… так молчи.
Потерявшись в разводах печали,
Кляксы грусти стираю с души.
Что ж, поэты, слова привечали?
Муза есть? Строй скорей шалаши.
Пишем мы и веселые строчки
Боль и страх, зажимая в кулак.
Ставим мы запятые и точки,
Без раздумий, на собственный страх.
Получаем за это укоры,
Дескать, грамотность нам не дана
На душе мы латаем зазоры,
За зимою, приходит весна.
Улыбнется читатель на строки,
Ну, опять, киселем по воде,
Вы, разводите буквой узоры,
Строя замки на мокром песке.
Но, как только, по стенам запляшет
Луч игривый, от Солнца привет.
Так останутся замки... без башен
Как безбашен, писавший поэт.
День поэта
© Copyright: Александр Бирзула, 2014
Свидетельство о публикации №114032200180
Свидетельство о публикации №114032200180
Рецензии