Мое сердце

Фанфары шептали "Не кричи, разбудишь шорохи ночи".
Гром тихонько напевал "Не молчи, о страхах расскажи".
Мыши под старыми колосьями орали "Ты сумасшедший!"
Сломанный бамбук воззывал "Путь праведника тернист, лишь единожды разум узревший..."
Я перекрикивал эти сумбурные голоса,
Я орал в щЕли своей избы "Кто видит меня? Кто чувствует меня? Кто слышит меня? Кто мне задает вопросы? Кто я?"
Ночь перестала.
Дождь наступил.
После покоя ветер заново завыл, словно чудесная собака в поле, отгоняя стадо ворон, оберегая возможный урон.
И я вышел в поле. Бескрайнее, безграничное, родное.
Поле вселенной.
Я, надменный, рассчитывал на свое горе. На свою заданную судьбу. На тюрьму
из шаблонов и ограничений.
Я ничем не лучше рождественского сочельника -
Я сам в себя не верю.
И мои потери - это изгрызанные полевой мышью мешки, в которых давно уже ничего нет. И только мышь могла бы дать ответ, было ли в них что-то когда-либо.
Но, увы.
Мышь лишь орет "Ты сумасшедший!", сплетаясь хвостами с другими орущими мЫшами.
То ли дело,
Бамбук - он давно мне друг. Он цитирует меня самого нещадно. Он задает ритм и стук
моему сердцу.
И мне некуда деться
от криков бессознательного вокруг.
Я лишь тот, кто знает, что ничего не знает.
Я лишь порочный круг, который сам себе задает инерцию.
Бедное мое жалкое сердце...