Бывает, до вселенского позора
Меня доводит серая строка.
Ведь говорят - стихи растут из сора,
Мои оттуда и растут наверняка.
И мудрено бы было ждать
Весёлых апельсинов,
С дрожащей, на ветрах опять,
Негнущейся осины.
Прикрывшись мукой своих фраз,
Поэт стоит под светом глаз,
Весь на виду, и на показ,
На суд при нас, и после нас,
Со словом негасимым.
в день поэзии
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2014
Свидетельство о публикации №114032107678
Свидетельство о публикации №114032107678
Рецензии
