Крис

У тебя очки как у Гарри.
Глаза через них отдают в аметист.
Ты любишь мальчика за игру на гитаре —
Немного по-детски, тебе не кажется, Крис?

Мужественные скулы не скрипят, и уже давно —
Нервы стали острее клинков из дамасской стали.
У тебя есть красивое женское имя, но
Тебя от рождения так не звали.

Твоей фигурой давится липкий глянец.
В одежде смесь панка и довоенных сорочек.
Мать местная, отец вроде бы иностранец,
Он сына хотел — ему нарожали дочек.

Вечно школьница, хотя давно за двадцать
Ты как никогда не седеющий кипарис.
Скажи пожалуйста, сколько можно влюбляться
В мальчиков с бас-гитарами, Крис?

Колибри на левой лодыжке, бусы,
Перманент раз в полгода, спиленный каблук.
Что же тебя трусит, девочка? Постоянно трусит;
Набери его номер, а вдруг!

Неумело подшитый на джинсы карман.
Иногда зудит нога и бывает паршиво —
Тебя не смущает даже то, что он наркоман,
Главное, играет красиво.

Прошлым летом в заливе купало чёрное,
Похожий на бегущую лошадь мыс.
Обжаренный кофе, отборный, или отборное.
И медитирующие буддисты. Помнишь, Крис?

Воображение непрерывно рождает песни
Их напевают маленькие пляшущие шаманы.
С ними болит голова, но так интереснее.
Все мы кажется немножечко наркоманы.

Иногда ты срываешься громким криком.
Глотая адреналин словно двигатель антифриз.
Твоя икона — это стареющий Джон Дикон.
Немного по-детски, тебе не кажется, Крис?


© Гоша Vасин (http://vk.com/rhyme.gvasin). 02 сентября, 2013