Что это? Может время стекает ручьем,
Хлюпает стелькой раскисшей у нас в ботинке…
Чей это сон? Видение чье?
Какого такого ума это картины?
Если прижаться к стеклу и закрыть глаза,
Кажется, ангела смерти прохладны ладони…
И почему, чтобы я ни сказал
Все будет переврано… А потом утонет
В гомоне инаковидящих…
несовершенство
© Copyright: Poply, 2014
Свидетельство о публикации №114032105614
Свидетельство о публикации №114032105614
Рецензии