Нам дорогА дорОга!

Председателю ОТДЕЛЕНИЯ  союза писателей г.Астрахани ! Г-НУ  Ю.  ЩЕРБАКОВУ....



Жил «лев» в лесу дремучем, в писатели попал,
Бумаг исчеркал кучу, лауреатом стал.
Писатель – председатель у дел имел удел,
Мастер словесной свары, в делишках преуспел.

Учить любил всех жизни, стих строя на свой лад,
Все лаял как дворняга, львы эдак не рычат.
Спасенья лучший способ он для себя сыскал,
Там, где не ожидали, он нагло нападал.

Как много книг и книжек написано уже,
И издано в России в огромном тираже.
Творец! Всевышний! Боже! Увел бы от греха:
Тираж велик, но низок пока «процент стиха».

Плодим лауреатов и множим тиражи,
Но на страницах книжек стихов лишь миражи.
На то созрела басня, чтобы мораль извлечь:
Макулатуры много, стихов – на пальцах счесть.

Нельзя назвать стихами слова, где рифма лишь,
Открыв такую книгу закроешь, встретив «шиш»,
И слов набор не стоит приравнивать к стихам,
Творец! Всевышний! Боже! Увел бы от греха…

Одно и тоже слово, нам разный смысл несет:
Нам дорога дорога, что к знаниям ведет.
ПИСАТЬ – всего шесть букв, МАРАТЬ – и звуков шесть,
В одном и том же действе смысл несравнимый есть.

Все почести по чести давали б на Руси,
Никто б не стал из мести «сор из избы» мести.
И поводов для басни уменьшилось число,
Все то, что было пОшло в небытие пошлО.

Есть местные магистры, губернские есть «львы»,
Штампуют вирши быстро, писать-то здоровы.
Любитель из глубинки им как бельмо в глазу,
Готовы сечь до смерти как Сидора козу.

Они предпочитают дать псевдомастеркласс,
КосЯсь косОю кОсят глубинку всякий раз.
Плоды их так трактуют, как выгодно самим,
В.И. Даль за эту неВИДаль мозги бы вправил им.

И Прохоров с Ожеговым за поясом у них,
«Львам» проще, чтоб в глубинке стих лишь родившись, стих.
Творец! Всевышний! Боже! Увел бы от греха,
И пусть моралью басня не навредит стихам.

Негоже бы «глубинке» гурьбой на «льва» рычать,
«Лев» ждал, что будут гриву лишь языком чесать.
Пусть гриву чешут «львята» без комментариев,
Медвежьею услугой пред чином преуспев.

Желаю всем, кто пишет, стихи издать решил,
Пишите, кто как слышит и пусть народ решит:
Кто же из вас поэты, сейчас и век спустя,
Не верьте тем, кто лжет вам, что стих писать – пустяк.

Не важно сколько книжек имеешь на счету,
Ведь жизнь не бесконечна и подведет черту.
Бумаги лист все стерпит, - в народе говорят,
Те рукописи ценны, что вовсе не горят.

Попасть в макулатуру, есть шанс у многих книг,
Чем выше шанс, тем ниже «процент стиха» у них.
Творец! Всевышний! Боже! Увел бы от греха,
Творцов макулатуры, в которой нет стиха