Перо Мастера

- Ближе всех к истинному мастерству подобрался ты, о, Сихалла, - признал Мастер рвение своего ученика.

- Но почему мое перо не может усладить, подобно пению птиц, покрыть сердце подобно ветру в зной, проникнуть за завесу Невежества?! - вопрошал Сихалла.

- У тебя большой багаж знаний и мастерства, но чтобы превратить это в плоды Мудрости - нужно вложить сердце в нишу Холода. Именно из этой ниши и начинает произрастать всякая мудрость. Тебе тяжело вложить душу в свое дело, пока тебя сковывает холод в Темнице Хаоса.

- Это всё слова. А мне, Мастер, нужны другие слова. Мне достаточно увидеть Ваш творческий процесс, и там с моим профессионализмом и знанием языка я стану на нужный уровень.

Чистый белый лист, лежащий перед Мастером занимал,  все пространство между его локтями.

Прошло несколько времени, затем Мастер макнул перо в чернильницу: он все еще любил писать не на компьютере, не шариковой ручкой, а пером и чернилами...
Время повисло.

Снова и снова Мастер бросал взгляды, то на солнце, обагренное начинающимся закатом... то на рощицу, убегающую в дремучий лес... то на кончик пера в руке...

«Он компилирует Знамения Мира Сего... "Плагиат" божественных знаков!!, - размышлял Сихалла, - я должен уловить момент магического перехода».
Но время остановилось… И скоро все свое оставшееся внимание он превратил во взгляд устремленный на кончик изящного пера Мастера…

Время шло.

Вдруг внутри него начало расти нечто. Он не мог понять это То Самое или это раздражение от зря потраченного Времени.

Неестественно медленно с кончика пера Мастера стал соскальзывать синеватый шарик. Сихалла увидел отрешенный взгляд Мастера и хотел прервать полет его мысли, но Нечто сдавило его и всё, что он мог делать это – следить за падением синей капли на белую бумагу.

Полет, казалось, был длиной в день. Будто небо взошло за солнце и скатилось.
«Почему я «увидел» эту картину? Неужели Я Стал Видеть?- но тотчас «здравомыслие» вернулось к Сихалле.
Клякса… обычная клякса грохнулась на бумагу!! Мастер даже не повел бровью.

Клякса растекалась по заснеженному полю. Ученик встал и пошел к воротам, не оглядываясь. Он без сожаления расставался с этим мирком Мастера.

… Мастер смотрел на бумагу, но он был далеко отсюда. Рука с пером в руке скользила легко, словно птица по маршруту, который был кем-то заложен задолго до сотворения этой Симфонии.

Сердце решило давно, а теперь оно просто выдавало пульсом волшебную мелодию.

Строки сами легли аккуратно между белых полосок бумаги, оттеняя ее первозданную красоту: не Пустоту, но Покой…



Под сень дубрав, во тьму лесов
Давным-давно, как зверь я скрылся.
И часто думал - я забылся,
Но это только сон мне снился
Как будто от земных оков
Я наконец освободился

Среди друзей моих лесных
Вдали от городского шума
Я снова научился думать
Но вновь тобою облик лунный
Наедине со мною стих.
И я опять горю безумьем

Но подступившей тишиною
Объят ничуть не меньше я
Слежу за бегом муравья
С лиан нависших белка ноет
Опять лиса кого-то гонит
И птица с белой головою
Как ангел смотрит на меня

Сойду чуть ниже к роднику
Водой напьюсь я ледяною
Но между мною и луною
Творится невесть-что такое
И снова я на берегу
Стою в последний раз с тобою

Но вечереет.. Я один.
Ловушка иль благословенье?
Но я клянусь, ни на мгновенье
Меня не тянет к вам из келья
Я здесь один. Пусть Господин
Мне вынесет свое решенье.       

Я тихо погружаюсь в сон
Меж одиночеством и гладом
И тишины волшебным ядом...
А в этой суете проклятой
Я был безвременьем сражен.
А ныне... ничего не надо.