Он не нужен тебе

Это будет внезапно, как сход лавины.
Это будет болезненно, даже слишком.


Он уйдет, когда ты на него не злишься,
когда склеить пытаешься половины
двух сердец изолентой
(жаль, скотч закончен -
впрочем, он не поможет тебе нисколько).

Он растает, а ты соберешь осколки.

И, прорвавшись наружу, начнутся ночи,
фиолетово-влажные, как волокна
мертвой плоти, лежащей ничком в прихожей.
Эти ночи, они на тебя похожи,
просто ты признавать не хотела.

Окна,
двери, стены - в бетонной коробке душно,
ни лежать, ни сидеть ты уже не в силах.
Только всё это, девочка, выносимо -
потому что ты, милая, не бездушна,
потому что крылата в своей потере -
ты сумеешь протиснуться к солнцу птицей,
лишь бы заново в ночи не возвратиться,
лишь бы в тесной прихожей не выть под дверью,
искупав в фиолетовом руки-пальцы.

Боль кончается так же, как всё другое.

Все когда-нибудь, детка, от нас уходят,
и не факт, что гораздо больней - остаться.

***

Это будет внезапно, как дождь средь стужи -
боль отпустит, и ночь, словно лед, растает.

Крылья, девочка, в горестях вырастают -
и уже он не нужен тебе.
Не нужен
антураж, чтоб кому-то казаться краше -
сердце склеено, только потерян ключик.

Все уходят когда-то.

Но самый лучший,
он уйдет, чтоб остаться.
Вот это -
страшно.