Её тлетворный аромат, гниющая краса.
И очи холодны всегда и холодна она.
Чтоб лицезреть её красу, ты должен умереть,
Или прозреть, неся лишь тьму живущим в этом сне.
Её слова, как смех Судьбы, пронизывают ткань,
Услышать можно лишь тогда, когда вокруг беда.
И для нее наша печаль - прекрасный райский пир,
И возрыдает лишь она, когда придет к нам Мир.
Беззвучен будет её ход, неслышен её плач,
И шепчет лишь она тогда, когда в душе печаль,
Слеза её дает слова, а рифму - тишина,
И прикоснется лишь тогда, когда она добра.
В другие дни к ней не взывай, ведь спит она тогда.
Будить от сна её красу - ужасная беда.
Потом не явит она тьму, не вдохновит слова,
И рифму не подарит вновь гнилая тишина.
Стихи несут её печаль и грусть вселяют в нас,
И честолюбием она отравит Солнца власть,
И свет его родит в нас тьму и чувств любых лишит.
Её покой падет на нас и нас лишит души.
Муза, рожденная из могилы
© Copyright: Семён Клюев, 2014
Свидетельство о публикации №114032009704
Свидетельство о публикации №114032009704
Рецензии