Всё, что мы малой родиной зовём...

Что может быть роднее той земли,
Где ты родился, вырос и окреп,
Откуда в жизнь большую мы пошли,
Земли, взрастившей для тебя свой хлеб?!

Она, как мать и как отец, близка –
Связала память нас одним узлом.
Не оттого ль так душу рвёт тоска,
Что ныне гостем стал в краю родном.

Страна – другая, отчий дом – чужой,
И пограничник, глядя в паспорта,
На твой восторг: «На родину, домой!»
Ответит сухо: «Родина лишь там,

Где ты прописан и живёшь сейчас!»
И в сердце оборвётся что-то вдруг –
Слова ты эти вспомнишь, и не раз,
Под гулкий, учащённый сердца стук…

А Родина была для нас одна –
Россия, Беларусь, иль Казахстан…
Любовью к ней и дружбою сильна –
Пришлось начать всем с чистого листа.

Но переменам всё же не отнять,
Границей разделив простор земли,
Места, где спят отец мой, моя мать,
Где родил'ись мы, сч'астливо росли!

Где стройные нас помнят тополя,
Под сенью их пережидали зной,
Река Ульба*, бескрайние поля,
Черёмух цвет, свод неба голубой, –

Всё, что мы малой родиной зовём,
К чему душа стремится, хоть на час,
Что в памяти храним и чем живём, –
Границам это неподвластно в нас!


*Ульба - река — Вост.-Казахстанская обл., Казахстан.

20.03.14г.