Пишутся строки

Пишутся строки, как будто бы сами.
Диктует невидимый кто-то слова,
Меняются чувства и разум местами,
Как снег и зелёная в поле трава.
Ты любишь так ревностно образ иконный,
А я вот до страсти тобой увлечён.
С цветами иду я к тебе, как влюбленный,
И мне в этот вечер сам бог ни по чём.
Лежит первый снег под луной покрывалом,
Уже и дороги не видно к тебе,
Я счастлив лишь тем, что довольствуясь малым,
Как прежде иду к деревянной избе.
Они ещё есть в этом новом отечестве,
В деревне забытой, деревне глухой,
Где жизнь, как в изгое стоит и не мечется,
Где хлеб добывают всё той же сохой.
Ей каменных глыб городов-небоскребов
Не видно в изгибистой дали земли,
В кольцо бездорожья, глубоких сугробов
Из прошлого ветры её принесли.
Над нею горит, как свечой поминальной,
Один полумесяц над саваном звёзд,
А город в одежде блестит карнавальной,
И пьёт за красивый и радостный тост.
Туманом развеянным Русь протрезвится,
И камни пойдёт по полям собирать,
И горько в иконах тогда прослезится,
Что сладко любила она пировать