Сюрр

Вполне возможно, что наше существование
(считайте, как вам угодно, - на премию Нобеля не претендую)
Всего лишь чей-то забавный сон, осколок больного сознания
кого-то, живущего вовсе не по фен-Шую.
Вы можете даже считать его Богом,
носить его образ под сердцем, пока не устали.
Однажды старушка в красном пальто
                сказала мне ненароком
Что сон этот видел усатый товарищ Сталин.
А лысый старик, молящийся на вершине Тибета
Без тени сомнения скромно шепнул– «Это Будда»
Возможно, что девочка,
                нажравшись на дискотеке таблеток
Увидела мир наш в осколках тонкой стеклянной посуды.
И, может быть, происходящее  - просто ее наказанье,
Как Сизифов труд, бесполезный и жалкий поныне –
Осваивать по ту сторону сна
                именно нашу реальность
Как следствие этого  – бессонница и уныние.
Возможно, что все банальней и проще –
Однажды я прочитал под яркой обложкой (не глянцевой!)
Что все мы – такие прекрасные – только лишь овощи
Испытывающие в чьем-то желудке
                прелюбопытственные галлюцинации.
Я допущу, что мы – мертворожденные боги,
способные обращать воду в радужный след бензиновый.
И наши идеи, даже самые мелочные и убогие,
Вполне себе результат титанического усилия.

Только какая, к Аллаху, разница, реальна реальность,
                или она –  сон,
Ведь я же пишу эти строки и ощущаю дыхание слов.
Хотя, повторюсь, возможно, я – огурец или патиссон,
В желудке невидимых и неведомых мне богов.