Стихи совсем не пишутся,
Мысли давят на тормоза,
Где-то Он мимолетно видится,
Когда Она гремит как гроза.
Слова - вода в пустыне.
Голос, как звук бессмертных клинков.
- Привет, проходи.. это иней?
Вскрывший кожу до позвонков.
Часы вдруг забыли про стрелки,
В минутах секунды важней..
Как Он поднимался без спешки,
Когда Она смотрела
на след остывших ступней.
Sled
© Copyright: Люси Голдфинч, 2014
Свидетельство о публикации №114032009010
Свидетельство о публикации №114032009010
Рецензии