Были песни, а теперь - нет...
Заметает мокрый снег след.
Кто-то выдумал таким свет,
Что на всё - один ответ...
Сто вопросов и ещё три...
Память песни и сухой хрип...
Снова бешеный дорог ритм...
Снова строчки до зари...
Низкий голос на ветру груб.
Твёрдо сомкнутый излом губ...
Я опять сама себе лгу,
Что иначе не могу.
11.94
Свидетельство о публикации №114032008672