Стихи Владимира Набокова

          Представление


     Ещё темно. В оркестре стеснены
     скелеты музыки, и пусто в зале.
     Художнику еще не заказали
     густых небес и солнечной стены.

     Но толстая растерзана тетрадь,
     и розданы страницы лицедеям.
     На чердаках уже не холодеем.
     Мы ожили, мы начали играть.

     И вот сажусь на выцветший диван
     с невидимой возлюбленною рядом,
     и голый стол следит собачьим взглядом,
     как я беру невидимый стакан.

     А утром собираемся в аду,
     где говорим и ходим, громыхая.
     Ещё темно. Уборщица глухая
     одна сидит в тринадцатом ряду.

     Настанет день. Ты будешь королём.
     Ты - поселянкой с кистью винограда.
     Вы - нищими. А ты, моя отрада,
     сама собой, но в платье дорогом.

     И вот настал. Со стороны земли
     замрела пыль. И в отдаленье зримы,
     идут, идут кочующие мимы,
     и музыка слышна, и вот пришли.

     Тогда-то небожителям нагим
     и золотым от райского загара,
     исполненные нежности и жара,
     представим мир, когда-то милый им.

     1930

Источник: http://nabokov.niv.ru/nabokov/stihi/379.htm

Живи. Не жалуйся, не числи
ни лет минувших, ни планет,
и стройные сольются мысли
в ответ единый: смерти нет.

Будь милосерден. Царств не требуй.
Всем благодарно дорожи.
Молись -- безоблачному небу
и василькам в волнистой ржи.

Не презирая грез бывалых,
старайся лучшие создать.
У птиц, у трепетных и малых,
учись, учись благословлять.

Смерть

Выйдут ангелы навстречу,-
многорадужная рать,
на приветствия отвечу:
не хочу я умирать!

Надо мной сомкнутся крылья,
заблистают, зазвенят...
Только вспомню, что любил я
теплых и слепых щенят.

К России

Отвяжись, я тебя умоляю!
Вечер страшен, гул жизни затих.
Я беспомощен. Я умираю
от слепых наплываний твоих.

Тот, кто вольно отчизну покинул,
волен выть на вершинах о ней,
но теперь я спустился в долину,
и теперь приближаться не смей.

Навсегда я готов затаиться
и без имени жить. Я готов,
чтоб с тобой и во снах не сходиться,
отказаться от всяческих снов;

обескровить себя, искалечить,
не касаться любимейших книг,
променять на любое наречье
все, что есть у меня,- мой язык.

Но зато, о Россия, сквозь слезы,
сквозь траву двух несмежных могил,
сквозь дрожащие пятна березы,
сквозь все то, чем я смолоду жил,

дорогими слепыми глазами
не смотри на меня, пожалей,
не ищи в этой угольной яме,
не нащупывай жизни моей!
Ибо годы прошли и столетья,

и за горе, за муку, за стыд,-
поздно, поздно!- никто не ответит,
и душа никому не простит.

1939