из детского альбома

осенний сад. одноэтажный дом.
седых хохлушек долгая беседа.
и фотографии и бабушки, и деда
украшены цветистым рушником...

и до локтей течёт арбузный сок,
и тёплый хлеб в ларьки развозит лошадь.
и на холме, где городская площадь,
военный танк, и майский ветерок.
Черкасчина моя, Золотоноша,
дорога в Драбов, солнечный ставок...

там тётя Люся сварит нам борщец,
ругнёт сестру и хулиганку Нинку...
какой-то хмырь по кличке «Сосковец»,
и «переход» к какому-то там «рынку» -

нет ничего ещё. ещё сморчок Чубайс.
правда, Гайдар – тот уже школьная программа,
там Кибальчиш, «военная» там «тайна».
отрез на платье покупает мама
в универмаге, и глядит на нас,

нас с братом Колькой – подойдёт ли цвет,
ведь скоро праздник, флаги с Первомаем.
а мы,
               ну что мы в этом понимаем?
нам бы ситра от пуза да конфет.

какие там, товарищ,  казино,
какой «обмен валют»? мы просто дети.
нам гривенник в кармане на кино
дороже всех несметных недр Сибнефти.

мать напечёт на праздник пирожков,
придут её подружки, погуляют,
и песни их про ласку и любовь
в застолье до печёнки пропекают...

хрустит листвой пустой осенний сад.
и в красном уголке – в том-то и дело! –
Матросов там, Маресьев и Гастелло.
А вы-то кто, сброд вечных хакамад?

мы машем улетевшим журавлям,
на наших дедах, продымлён и прям,
козацкий оселедец, а не пейсы.
нам  что КПСС, что  эС Пэ Эсы –
мы просто жили.
всё осталось там