Что-то лихорадит,как с похмелья:
Весь пестрю несостыковкой тем;
Словно бы из недр подземелья
Крикнуть хочется,да,только,голос нем.
Есть желанье описать большое,-
Вроде бы,на то хватает сил,-
Но копаюсь в почве перегноя,
А никто об этом не просил.
Вновь фильтрую осыпи от будней
Раз за разом,отделяя грязь.
Но она всё больше,беспробудней;
Лезет в душу,вовсе не таясь.
Роюсь,уповая на кристаллы,
Я в отбросах творческой стези,
Натыкаясь на одни оскалы,
Никому не нужные в грязи.
А вокруг сияют златоглаво
Имена законных мудрецов.
Тяжело,когда довлеет право
Над наследием непонятых творцов.
Я сотку из грязи совершенство,
Чтобы,прежде,доказать себе:
Смысла нет подтягивать блаженство
За уши,когда оно всуе.
18.02.2014
Что-то лихорадит, как с похмелья...
© Copyright: Сотер Ликтор, 2014
Свидетельство о публикации №114032003779
Свидетельство о публикации №114032003779
Рецензии