Она в своей ракушке
Улиткою живёт.
Но выставляет пушки
Свои порой вперёд.
Из них палит по сердцу,
И по душе моей.
Стреляет солью с перцем,
Чтоб сделалось больней.
Не буду я вниманья
На это обращать,
А всем её желаньям
Не стоит потакать!
Ей взоры застилает
Из эго пелена,
Ещё не понимает,
Зачем ей жизнь дана.
На радость жизнь дана нам,
Страдать – удел юнцов,
И повернётся задом
К тем, кто в объятьях снов!
20.03.2014
Она
© Copyright: Елена Лунина 2, 2014
Свидетельство о публикации №114032003293
Свидетельство о публикации №114032003293
Рецензии