Она идет по жизни в кирзачах,
Чтоб не запачкались лодыжки кровью.
И нет ей равных в горестных речах,
И сбору масс – прощаться к изголовью.
Она, как жнец на поле колосков,
Не видит, кто созрел, ну а кто молод.
И серп её косить всегда готов.
Плоды трудов увидишь – в теле холод.
Сестра её - война, а брат – палач.
Ей слезы - радость, а здоровье – горе.
Лицом к лицу беседует с ней врач.
Прося отсрочки, а чего же боле?
Её зовут, кому не вмоготу,
Или когда кругом все опостыло.
Она не впустит в дом свой красоту,
Но если Ты зашел, обнимет мило.
Смерть
© Copyright: Саня Хлопец, 2014
Свидетельство о публикации №114032011492
Свидетельство о публикации №114032011492
Рецензии