Нет. Ты не тучка. И даже не туча.
Ты словно в марте метель.
От холода, тело искрюча,
Хочется сгинуть в постель.
Хочется ждать потепленья.
Душу, Весна, отогрей
И надели вдохновеньем.
Мне б хоть чуть-чуть потеплей.
Нет. Этот холод могильный
Веет из грубых тех уст.
Я убеждала - ты сильный...
Действительность знает - ты пуст.
И, строя из собственной плоти
Строки про то, кто милей,
В меня запускаешь ты дротик
Всех ядовитых огней.
А я разве Идол? Простая!
Не надо меня возвышать!
И в мыслях о тучки я таю...
Мне так невозможно дышать...
Я ночью под томною тканью
Продолжу тебя вспоминать.
Во снах бы отдаться мечтанью
О том, как всего бы разок... взять... и поцеловать....
Поцелуй смерти
© Copyright: Елена Трошина Трюфель, 2014
Свидетельство о публикации №114032001058
Свидетельство о публикации №114032001058
Рецензии