С обрыва они сиганули.
— Давай врассыпную, беги! —
Но быстрые, меткие пули
Догнали —
в лесу, у реки...
Сходились потом полицаи.
— Ну, что там, готовы?
— Мертвы.
Пунцовые тучи мерцали,
Дрожали метелки травы.
И гром докатился до слуха,
Еще не затронув
нутра...
Под грохот глушили сивуху
В избе лесника до утра.
А вышли — и в призрачных бликах
В налитые кровью глаза
Взглянул, привставая,
Убитый —
И рухнул,
безмолвно грозя.
Расстрел
© Copyright: Алексей Ковалевский Избранное, 2014
Свидетельство о публикации №114032010480
Свидетельство о публикации №114032010480
Рецензии