Клерикальный мизантроп

Мы думаем, что мы творим,
Хотя на самом деле
Одно и то же говорим,
Крутясь на карусели.

Из детских кубиков порой
Мы замки воздвигаем.
Мы занимаемся игрой,
Но мним себя Богами.

Всё это было сотни раз,
Не сотни – миллиарды!
Художник рисовал анфас,
И пели песни барды.

На свете – лишь один Творец,
Великий, неподвластный
Теченью времени, борец
Со всяким злом опасным.

Он водит нашею рукой
С пером, резцом и кистью,
И льются образы рекой,
Слетают, словно листья.

Гордиться, честно говоря,
Нам в этом мире нечем.
Но жизнь мы проживём не зря:
Мы – инструмент в руках Царя,
Любя, страдая и творя,
Мы чьи-то души лечим.

(Т.С. Пономарёва. "ПОЭТАМ")



Я – клерикальный мизантроп,
С Творцом на жёсткой сцепке.
Хочу я, знали люди чтоб:
Они – всего лишь щепки!

Различны поприща людей –
Кто пишет, кто рисует,
Кто камнетёс, кто лицедей,
Кто шьёт, кто голосует...

И то, что делают они,
И то, о чём мечтают,
Всерьёз сии тупые пни
За творчество считают!

Им не понять, что только Бог
На творчество способен, –
Никто б другой создать не смог
Ни кочек, ни колдобин!

Себя считающий творцом
Безбожно заблудился,
Его мы назовём лжецом,
Во что б он ни рядился.

Эй, человек! Ну, кто ты есть?
Орудие без воли!
Не по тебе любая честь!
Не понимаешь, что ли?!

Сказать ты сможешь только то,
Что Бог в уста заложит,
А кроме этого, ничто
Твой рот изречь не сможет!

Любой из нас – земная тварь,
Не годная ни к чёрту;
И среди нас никто не царь –
Мы все другого сорту!

Кто б ни был ты – анахорет
Иль светский сочинитель,
Художник, зодчий иль поэт,
Прекрасного ценитель,

Ты не способен ни на что
По собственной идее:
Тебя влечёт Вселенский шторм,
И он тобой владеет.

Стихи напишешь хорошо –
В том не твоя заслуга:
Творец водил твоей душой,
Живущей безрассудно.

Не откопать тебе родник
С живительной водицей –
Ведь ты всего лишь проводник,
Не смеющий гордиться.

Лишь Бог на свете всё творит,
Сотворчества не зная,
А ты – ублюдок-инвалид,
Поскольку тварь земная!

Никто из нас не молодец:
Любой есть древа ветка,
И никакой ты не творец,
А лишь марионетка!

Среди людей нет мудреца:
Откуда ж ему взяться?
Ведь только волею Творца
На свете голосят все!

Неважно, мягок или твёрд
Какой-нибудь писатель;
Напрасно он трудами горд –
Ведь он же не создатель!

Ему дано любить, страдать,
Грустить, коль горе гложет;
Вот только что-нибудь создать
Вовеки он не сможет!

Поэт не смыслит ничего:
Всё то, что он напишет, –
Не разумение его,
А то лишь, что услышит!

Сегодня – так же, как и встарь, –
В творцы мы не годимся:
Любой из нас – гнилая тварь!
Так чем тогда гордимся?!

Какой бы ни был нынче век,
Уж вы не обессудьте:
Любой живущий человек –
Ничтожество по сути!

Поэт стихи писать начнёт
Не в час, когда захочет,
А лишь когда Творец нашлёт
Своё сплетенье строчек!

Поэт – нисколько не творец:
Ведь он не сочиняет –
Его Создатель, как ларец,
Стихами наполняет.

Поэт дотоле не начнёт
Писать произведенья,
Доколе вирши не качнёт
Из Кладезя творенья.

Поэт не может породить
Ни образа, ни строчки –
Им должен Вождь руководить
От первых слов до точки!

Поэт не может ни творить,
Ни мыслить, ни бороться,
А лишь Судьбу благодарить
За вирши из Колодца!

Кто скажет, что сие не так,
А монолог мой странный,
Тот необузданный дурак
И атеист поганый!

Поэт, заткнись! Ты – не борец,
И не тебе пить сладость!
На свете лишь один Творец,
Все остальные – гадость!