Каждое утро и каждый вечер,
на крышу взбирается он
и смотрит, прищурясь,
туда, где дорога
теряется в чаще лесной.
Вздохнет раз за разом
и кепку поправит
натруженной сильной рукой,
но нет никого на дороге пустынной,
лишь ветер гуляет хмельной.
Глубины сердец недоступны для взора,
мы видим лишь внешний вид,
но сердцем мы можем
прочувствовать боль
старика, что на крыше стоит.
И глядя на эту фигуру, я понял,
чем держится этот мир -
Надеждой на то, что однажды вернется,
устав от скитаний вдали,
к родному крыльцу,
потрепанный жизнью,
но ищущий правду, сын.
Блудный сын
© Copyright: Петр Ильин, 2014
Свидетельство о публикации №114031908794
Свидетельство о публикации №114031908794
Рецензии
