Отходит всё в час безвозвратный.
Быть может, ты к всему привык?
Но взор твой гаснет; и невнятный
Едва шевелишь свой язык.
Всей жизни книгу открывая,
Воспоминанием своим
Ты занят, годы в ней листая,
Но вряд ли ты утешен им.
И всё, что младость утешало,
Теперь уж видится пустым.
И клонит к смерти в сердце жало
Уж ядом тления своим.
Пройдут года; и надо мною
Всё тоже время сотворит…
И внемлю смерти над тобою,
И прах увядшею рукою
Сотру с твоих могильных плит.
Теперь же волей рассужденья
Задумал я не выставлять
На тяжкий трон, на трон презренья
Клюку и ветхую кровать…
Затем, что младость, как мгновенье:
Пройдёт быстрее зимних дней.
А старость, может быть, хоть пенье
Воспомнит младости своей.
Март 2014г.
Старцу
© Copyright: Виталий Третьяков, 2014
Свидетельство о публикации №114031908394
Свидетельство о публикации №114031908394
Рецензии